Dacio R. Medrano
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Notas sobre La Náusea

Es posible que la soledad sea el detonante del proceso que vive Roquentin. Está desquiciado de la realidad, percibiendo la existencia cruda atravesando el lenguaje que le da forma y sentido. Los conceptos y las palabras ya no le dan al mundo estructura y coherencia para percibir el orden de las cosas. La mediación, el puente que el lenguaje crea entre las cosas como son y las cosas como las percibimos, está colapsando.

Quienes viven en sociedad han aprendido a verse a sí mismos en espejos, tal como los ven sus amigos. Yo no tengo amigos. ¿Es por eso que mi carne es tan desnuda? Podría decirse, sí, podría decirse, como la naturaleza sin la humanidad.

El paso del tiempo y nuestra percepción de cómo un momento fluye de otro, de su condición irreversible, de cómo los instantes mueren para que nuevos puedan surgir, alteran el significado de los días y su transcurrir. Roquentin descubre narrativas, historias que nos contamos a nosotros mismos para darle sentido a nuestra experiencia de vida. Y es en esa narración, en ese acto de recordar lo vivido, en el que se encuentran lo inteligible y la emoción de lo que sucede. Por eso dice que la aventura no es lo que se vive sino lo que se cuenta. El valor, el brillo de cada instante surge del mismo acto de recordar y narrar.

Roquentin es un espectador, un observador de la vida y de los otros, que busca vaciarse, perderse en lo externo para no pensar, para liberarse de la conciencia de la existencia. En los otros, al dedicarles su atención y pensamientos, encuentra consuelo momentáneo de la existencia pulsante que está en todo y en todas partes.


… para que el suceso más trivial se convierta en aventura, es necesario y suficiente contarlo. Esto es lo que engaña a la gente; el hombre es siempre un narrador de historias; vive rodeado de sus historias y de las ajenas, ve a través de ellas todo lo que le sucede, y trata de vivir su vida como si la contara. Pero hay que escoger: o vivir o contar. Cuando uno vive, no sucede nada

¿Por qué le molesta tanto la conciencia a Roquentin? Parece que en ella se enfrenta a la arbitrariedad, a la contingencia, a la impenetrabilidad y dureza de la realidad. Al hecho de que la existencia es lo que es, independiente de nuestros deseos. No hay plan, no hay propósito, nuestra realización y felicidad no están contempladas en el hecho crudo de la existencia, que simplemente es, brutal y ciega, ajena a las pretensiones humanas. Buscamos distracciones y nos perdemos en ellas para no enfrentar este hecho pero, ¿por qué ese descubrimiento le produce náusea? Porque revela el juego, las mentiras, el absurdo y la creación de sentido para poder vivir. Las narrativas y los discursos son un artificio, nada es necesario, todo es contingente, cualquier cosa podría no haber sido y no importaría. La náusea es la reacción frente al hecho de la existencia, es el descubrimiento de la nada subyacente.

Para calmar el vértigo, Roquentin parece necesitar un sentido externo, una justificación y un propósito superior que nos sea otorgado. Una ley objetiva, un fin absoluto que determine nuestras vidas y nos diga qué hacer con ellas. Roquentin se resiste el sentido fabricado, a aquel que elegimos contarnos frente a la indiferencia del universo.

La parábola de Gorski – 10 de octubre

1Esta disposición a explicarse, a comunicar y exponer motivos, es una expresión atrofiada del deseo de posteridad. Analizar, crear y trascender, sobrevivir de algún modo, convertir nuestro trabajo en un legado, en la posibilidad de ser recordados cuando haya pasado nuestro tiempo. Evocados en la mente de extraños que se convierten en un puente hacia la eternidad.

¿Acaso no es la muerte nuestro único problema? La imposición grotesca, la ofensa original. La vida quiere vivir para siempre. El mal es la nada, la impenetrable oscuridad de los que son olvidados. El vacío, infinitamente frío y solitario. El tiempo es la espera de la muerte.

Vivía con su madre, su abuela, dos tíos y su hermano mayor en un apartamento sin agua ni electricidad. Dormían juntos en un cuarto demasiado pequeño. Frente al espejo, la mirada triste se abraza a la resistencia sostenida por la esperanza. Acaricia con sus manos las paredes, convencido de que ése no es su destino.

¿Por qué? ¿Dónde encuentra el material para fabricar sus sueños?

El mundo lo oprime y parece cerrarse frente a él, pero insiste arrojado por la voluntad de la apuesta. Ya la ha hecho aunque no lo sabe. Ha elegido la esperanza en el sentido y la confianza en la recompensa. Desde sus entrañas está llamado a consumar aquello para lo que ha nacido. Es sólo un niño de Argel, delgado, de frente amplia y grandes ojos ámbar, como la resina que atrapa a los insectos, revelan un proyecto imposible al que no le alcanzará el tiempo.

“Albert, es tarde. Ya no hay tiempo para desayunar”, dice su madre. Él apenas asiente con un vaso de leche entre sus manos. Recoge sus cosas y se prepara para salir, cada mañana camina diez minutos hasta la escuela. Le gusta bañarse en el mar cuando la tarde es roja, azul, violeta y naranja, y colorea el agua de metales fundidos, como el brillo del oro sobre un universo líquido.

Cierra los ojos; en su cuarto, acostado, en la mesa, mientras espera sentado, en el autobús, junto a la ventana, durante el receso, mientras los demás hablan. Primero llega el silencio y luego la suspensión de los otros, que lentamente se desvanecen en medio de parques y juegos. Entonces puede escuchar el viento y el rumor de la marea de puntillas sobre la arena del fondo. No se resiste a la atracción de la corriente, la orilla desaparece detrás de las olas, una y otra vez y cada vez más lejos, comienza a nadar y siente el agua fresca deslizarse sobre su cuerpo. Las gotas y la espuma rebosantes de luz como explosiones de estrellas. El sabor de la sal y las arrugas en los dedos. De noche abre los ojos y es aguijoneado por la duda, una duda que crece arraigada por el sedimento del tiempo, a profundidades desconocidas sobre las que no se atreve a pensar. Como una colonia abisal de algas y corales filosos mortalmente tóxicos.

Ahora es más flaco y se le ha amargado un poco la saliva. Los domingos sale a pasear por el boulevard y se sienta a tomar café con leche. La apuesta lo ha mantenido cerca de la gente, todavía siente el deseo de buscarlos.

– Mi padre murió en la Primera Guerra Mundial, en Charleroi. Era miembro del quinto ejército francés – dijo el hombre aspirando un cigarrillo mientras sostenía la tasa en la otra mano -, yo tenía nueve años, todavía me acuerdo de él… -, fumó un poco, Albert lo observaba -. Nada especial – continuó – un recuerdo tonto de esos. Me llevaba con él a comprar pan, leche y huevos. Yo no recuerdo el lugar, pero me veo caminando con él en la calle hacia a la bodega. Tenía un pantalón gris y llevaba chaqueta. Eso es todo…

– Mira ese perro -, dijo Albert señalando hacia adelante.

El perro, negro con manchas blancas, intentaba abrir una bolsa de basura con los dientes, la mordía y sacudía la cabeza de un lado a otro.

– Es un callejero ladrón – comentó el hombre.

Finalmente, el perro rasgó la bolsa y sacó un hueso de pollo. Se marchó acelerando el paso y se perdió entre la gente.

– Cuando mi padre no regresó, mi madre me dijo que las pérdidas habían sido muy grandes y que estábamos arruinados. ‘Lo bueno es que no volverá a pasar’, decía ella.

– Siempre sobreviven, hasta que alguien los mata… – dijo Albert mirando al perro alejarse en la distancia.

“Como una roca enorme que tritura tus hombros.

Hay sangre y heridas y el castigo del sol, los poros duelen abiertos: el sudor en tu frente, en tus ojos y en tu boca.

En tus brazos y en la piedra el peso insoportable, las rodillas quebradas, los pies destrozados llenos de polvo y tierra. La pendiente: larga, imposible. La pendiente larga e imposible. Tus músculos arden; la tensión vertebral y la piel desgarrada. El olor mineral de los montes desiertos. Cae la noche.

En nueve días llegarás y habrás de cargarla nuevamente, por primera vez y para siempre. Volver a comenzar para siempre.

Debes imaginarte feliz, y entonces serás un héroe”.

Murió años después en un accidente absurdo, más cerca de la fe que de la duda que lo angustió toda su vida. Porque es imposible deambular en el azar sin sentido, porque ningún hombre es Sísifo.

Un boleto de tren en el bolsillo y una propuesta que hubiese sido mejor no aceptar.

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